Trabajo como obrero y tengo que hacer mucho esfuerzo físico, no tengo buen cuerpo ni siquiera un buen rostro, aún así van varias mujeres que me graban trabajando o cuando estoy parado junto a ellas.
Al principio creí que era algo que hacian las más jóvenes pero después me percate que incluso las más maduras lo hacían.
Nunca pensé en lo grabé del asunto hasta que me percate que si alguna vez yo hacía algo parecido sería muy mal visto.
Me siento incómodo como si todas esperarán algo de mi y sino cumplo con sus expectativas las voy a desilucionar.
Yo no quiero tener está carga, vivo mi vida sin pensar en lo que la gente piense de mi pero es muy difícil cuando te graban y toman videos.
Mi madre dice que es por qué soy muy guapo y mi padre dice que debería de sentirme feliz por ser un cabron, pero no logran entender lo difícil que es ser alguien tan observado.

Me graban y toman fotos casi todos los días.

Yo sé que sueño exagerado y que soy marica por quejarme de estas cosas pero es HORRIBLE no poder hablar ni siquiera con mi jefa ya que ella también me ha tomado foto.

cosas que nunca pasaron

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Mi vida era una simulación escrita por una inteligencia artificial. Era musculoso, sensual y feromónico para las mujeres. A la vez, era muy ingenuo como para beneficiarme de mis atractivas cualidades. Me interesaba que volviese a escucharse rock and roll de Elvis, pero las chicas sólo querían escuchar trap y me arrastraban a horrendos recitales donde me metían mano en mis partes delanteras, traseras (incluso prostáticas). Pero nada me excitaba menos que esa música carente de melodía y armonía. Para oír gritos en continuado me quedaba en mi casa, donde mis vecinos se robaban gallinas entre ellos y se disparaban. Eran inmortales, lo mismo que yo. Las balas rebotaban y dañaban a las muchas jóvenes que me seguían embelesadas por mi mucha facha. Pero el rock no volvía. En la radio ponían ochenta cumbias, ochenta veces la canción autotúnica de Chakira Casio Twingo y demás auspiciantes. A veces sonaban cinco segundos de un tema de Queen o de Axel Rose y sus Guns. Pero nada más.
Lloré, mandé cartas a la radio. Estaba harto de depender de you tube, que siempre me ponía publicidades de Marolio. El país se hundía, pero el rock no volvía. Hasta el tango tenía una emisora de su género. Pasaban tangos de Gardel, de Floreal Ruiz, de Julio Sosa. También tangos nuevos de agrupaciones que nacieron durante la pandemia. No había rock. Tenía unos vecinos que hacían punk-rock. Todos temas de dos y tres acordes. Re, Sol, La. Tónica, cuarta y quinta.
Empecé a tomar clases, la profesora se enamoró de mí e hicimos el amor a la manera de Kokún, no de forma violenta. "Te amo, pero con la guitarra sos horrible, nunca vi a alguien con menos rock que vos", me dijo. Lloré y lloré. La maté a golpes. Mi tristeza no se iba. No amaba a nadie, no quería nada. Nada que no sea la vuelta del rock. Pero nadie quería tocar conmigo. Todos usaban una inteligencia artificial para rapear con la voz del viejo de Alejo y Valentina, pero con auto-tune.
Quise morir, pero soy inmortal.