“Ahora ya no pienso en nadie; ni siquiera me cuido de buscar palabras. La cosa se desliza en mí más o menos rápido; no fijo nada, la dejo correr. La mayor parte del tiempo, al no unirse a palabras, mis pensamientos quedan en nieblas. Dibujan formas vagas y agradables, se disipan; enseguida los olvido.”

— SARTRE, Jean-Paul, La náusea

Encontré este breve cuento en DeviantArt y aunque tiene algún problema de redacción y otros de puntuación, se deja leer y el desarrollo y el final me gustaron mucho.
https://www.deviantart.com/heru-tapeworm/art/un-fuerte-golpe-6845067

El momento más solitario en la vida de alguien es cuando está viendo cómo su mundo se desmorona, y lo único que puede hacer, es mirar fijamente.

— FITZGERALD, Scott, El gran Gatsby

Inglaterra sólo produce tres cosas buenas: El té, el whisky y mis libros. Pero resulta que el té es chino, el whisky es escocés y yo soy irlandés. O sea que Inglaterra lo único bueno que tiene lo ha tomado de otros países.

— WILDE, Oscar.

Saludos a todos los VVimPRS

—Estaba al borde de un cantero, una flor amarilla cualquiera. Me había detenido a encender un cigarrillo y me distraje mirándola. Fue un poco como si también la flor me mirara, esos contactos, a veces... Usted sabe, cualquiera los siente, eso que llaman la belleza. Justamente eso, la flor era bella, era una lindísima flor. Y yo estaba condenado, yo me iba a morir un día para siempre. La flor era hermosa, siempre habría flores para los hombres futuros. De golpe comprendí la nada, eso que había creído la paz, el término de la cadena. Yo me iba a morir y Luc ya estaba muerto, no habría nunca más una flor para alguien como nosotros, no habría nada, no habría absolutamente nada, y la nada era eso, que no hubiera nunca más una flor.

— CORTÁZAR, La flor amarilla, 1956.

Incluso en los abismos de la vida, somos criaturas sedientas de historias. Por esa razón llevamos libros con nosotros —o dentro de nosotros— a todas partes; también a los territorios del espanto, como eficaces botiquines contra la desesperanza.

—VALLEJO, Irene, El infinito en un junco.

El hombre y su machete acababan de limpiar la quinta calle del bananal.
Faltábanles aún dos calles; pero como en éstas abundaban las chircas y malvas silvestres, la tarea que tenían por delante era muy poca cosa. El hombre echó, en consecuencia, una mirada satisfecha a los arbustos rozados y cruzó el alambrado para tenderse un rato en la gramilla.
Mas al bajar el alambre de púa y pasar el cuerpo, su pie izquierdo resbaló sobre un trozo de corteza desprendida del poste, a tiempo que el machete se le escapaba de la mano. Mientras caía, el hombre tuvo la impresión sumamente lejana de no ver el machete de plano en el suelo.

— QUIROGA, Horacio, El hombre muerto.

[...] se había apoderado de mí la única convicción de que en el mundo todo daba igual. Lo venía presintiendo desde hacía ya tiempo, pero la convicción completa se me presentó de pronto el último año. De repente sentí que me daba igual que existiera el mundo o que no existiera en absoluto. Comencé a percibir con todo mi ser que nada existía a mi alrededor. Al principio creí que, a pesar de todo, en otros tiempos hubo muchas cosas, pero más tarde llegué a la conclusión de que tampoco antes las hubo, de que todo era una ilusión. Poco a poco me fui convenciendo de que jamás existiría nada. Entonces de pronto dejé de enfadarme con la gente, y apenas me percataba de ellos. La verdad es que eso afloraba incluso en las nimiedades más insignificantes; por ejemplo, iba por la calle y me chocaba con la gente. Y no era porque fuera ensimismado y pensativo: no tenía nada en que pensar; por aquel entonces dejé de pensar completamente: todo me daba igual. Si al menos hubiera resuelto algún problema; pero no resolví ninguno. ¡Y cuántos había! Pero todo me daba igual, y todos los problemas se apartaban de mí por sí solos.

— DOSTOYEVSKI, Fiódor, El sueño de un hombre ridículo.

Y abrí la boca para que se fuera [mi alma]. Y se fue. Sentí cuando cayó en mis manos el hilito de sangre con que estaba amarrada a mi corazón.

— RULFO, Juan, Pedro Páramo.

Estoy bastante aislado y no me gusta hablar con nadie como no sea con los camareros que son guapos y sé lo que van a decirme. Yo te recuerdo siempre. Te recuerdo demasiado. Me parece que tengo una cálida moneda de oro en la mano y no la puedo soltar. Pero tampoco quiero soltarla, hijito. Tengo que pensar que eres feísimo para quererte más.

— LORCA, Federico García, Fragmento de una carta a Salvador Dalí, agosto del 1927.

La risa no es un mal comienzo para la amistad. Y está lejos de ser un mal final.

— WILDE, Oscar.

Su extraña belleza tenía una cualidad perturbadora de la cual ni ella escapaba, parecía fabricada de un material diferente al de la raza humana.

— ALLENDE, Isabel, La casa de los espíritus.

En algún momento de la década del treinta del pasado siglo, el escritor cordobés Juan Filloy le envió por correo a su colega Jorge Luis Borges, un ejemplar de su primera novela, ¡Estafen!, publicada en 1931. En la primera página de aquella edición de autor, Filloy escribió “Con afecto” y su nombre. Muchos años después, en una de las pocas ocasiones que salió de Río Cuarto –la ciudad donde vivió durante sesenta y cuatro años–, debió trasladarse a Buenos Aires por unos días y aprovechó la ocasión para visitar las librerías de la calle Corrientes. Entre una montaña de libros de segunda mano encontró un ejemplar de su primera novela, lo que no dejó de llamarle la atención: sus libros eran ediciones limitadas, que solo circulaban entre amigos. Cuando abrió el volumen, descubrió que se trataba del mismo ejemplar que le había obsequiado al autor de Historia universal de la infamia. Compró el ejemplar por unos pocos pesos y cuando regresó a Córdoba, lo ensobró y volvió a enviárselo a Borges. Esta vez, debajo de la primera dedicatoria, escribió: “Con renovado afecto, Juan Filloy”.
La anécdota, referida por un muy anciano Filloy al periodista Hernán Casciari, ilustra algunos rasgos de la obra y la vida de este jurista devenido escritor ante la creación: su especial sentido del humor (una corriente que atraviesa todos sus libros), su persistencia ante el material impreso y su propia posición en el mapa de la literatura argentina, en el que por muchas décadas permaneció ignorado, como un accidente que los cartógrafos observan pero no registran en el trazado.

Fuente: http://asuntoliterario.blogspot.com/2016/09/la-obra-del-escritor-argentino-juan.html

En el seno del gris rebaño se esconden lobos, es decir, personas que continúan sabiendo lo que es la libertad. Y esos lobos no son sólo fuertes en sí mismos, también existe el peligro de que contagien sus atributos a la masa, cuando amanezca un mal día, de modo que el rebaño se convierta en horda. Tal es la pesadilla que no deja dormir tranquilos a los que tienen el poder.

~JÜNGER, Ernst.

La familia Cateura

Felipito, el hijo del señor Cateura, estaba observando desde la azotea de la casa el paso del satélite artificial. El señor Cateura, en cuanto llegó, buscó a su hijo por toda la casa y cuando lo encontró le pegó un furibundo puntapié en la nuca.

—¡Monstruo! ¡Canalla! ¡Miserable! —gritó el hombre, echando espuma por la boca mientras retorcía el cuello de Felipito—. ¿Conque espiando las piernas de las vecinas?

—No, papá —se apresuró a decir el niño—. No espiaba a las vecinas. Estaba esperando que pase el satélite artificial.

—¡Excusas! ¡Puras excusas para no estudiar! —chilló el señor Cateura, al mismo tiempo que mordía con furia una de las orejas de Felipito—. ¿Te creés que mirando al cielo como un papamoscas vas a disolver la Convencional? ¿Te creés que mirando el satélite vas a conseguir que caiga el decadente gobierno vasco? ¿Te creés que mirando las piernas de la vecina vas a conseguir una huelga general? ¡No, demonio! Porque una huelga general sólo la conseguirás estudiando latín, porque el latín, bruto, te enseñará a ser un buen depuestista y te enseñará a ser el mejor carnicero del barrio, como soy yo.

—Pero ya estudié latín, papá —se animó a opinar Felipito—. Ahora estaba esperando que pasara el satélite.

—¡Qué satélite ni satélite, bestia! —rugió el señor Cateura mientras arrastraba al niño de los pelos por toda la azotea. Lo que tú hacías era espiar a las señoritas de enfrente. ¿Te parece bien, imbécil, que mientras tu padre gasta montones de dinero en libros de latín, tú te pasas espiando a las vecinas? ¿Te parece bien, depravado, que mientras yo me sacrifico todo el día en la carnicería, tú te pasas mirando las piernas de todas las señoritas del barrio? ¡No, canalla! ¡Pundonor y decencia! ¡Rectitud y moral! ¡Austeridad y continencia! Eso es lo que necesitas, monstruo repugnante.

—¿Qué es lo que pasa? —preguntó Jezabel, la señora de Cateura, que entraba en ese momento.

—Que al degenerado de tu hijo le da por espiar a las señoritas de enfrente en vez de estudiar latín —explicó Cateura, al mismo tiempo que le daba a Felipito un feroz rodillazo en la campanilla.

—¡Castígalo por bruto! —gritó Jezabel— ¡Así aprenderá que con lo único que podrá ser un buen carnicero es con el estudio del latín!

Y el señor Cateura, luego de golpear otra vez a su hijo, se encerró en su dormitorio y se puso a leer ávidamente el libro "La Hembra".

Una vez, estando yo en la cocina, llegó mi primo y me dio un tufo culerisimo pero cabrooon. Yo pensé que se había traído un cadáver o algo así, cuando me asomo y trajo al vagabundo más pinche yonqui llevado a la verga que se puedan imaginar. Todo mugroso, piojoso, con el pelo hecho rastas como de mugre y mierda, tembloroso con la mirada perdida, y con una chamarra dura de tanta suciedad.

Le dimos una maruchán al wey, y mientras tragaba le dije a mi primo "numaaa te pasas de cabrón" y nomás el me dice "ja ja, ya sé". En eso el vato se mete la mano en la chamarra y agarro mi fusca por si las moscas. Pero nel, el wey nomás saca una pinche ratota toda muerta toda tiesa, la empapa de thinner y se pone a inhalarla como estopa. Yo dije "numaaa, ¿¿qué pex?!" y mi primo ya estaba bien caliente, como que le prendió esa chingadera y se aventó así a mamarle la verga, sin siquiera bañarlo.

Nunca he sentido nostalgia de la infancia; nunca he sentido nostalgia de nada. Soy, por índole y en el sentido literal de la palabra, futurista […]. Tengo del pasado tan sólo la nostalgia de personas idas a las que he amado; pero no es una nostalgia del tiempo en que las amé, sino de ellas; las querría vivas hoy, y con la edad que hoy tendrían si hasta hoy hubiesen vivido.
~PESSOA, Fernando.

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NO ME LO CREO

"Porque el amor no llega. La juventud se me escurre entre los dedos y el amor no llega. Sufro por eso. Sufro también por el rechazo. Pero la falta de amor es peor."

~SOSA VILLADA, Camila, Las Malas

¿Qué hacer con la certeza de que la mirada del otro dice lo mismo que la nuestra, que es posible por un momento amarse con alguien, que es posible salvarse, que la felicidad existe?

— SOSA VILLADA, Camila, Las Malas

El hombre sentado en su silla de rey

arrancaba con los dientes jirones de carne

del hueso de una costilla.

Tiene la boca grasienta.

En la mesa un sifón de soda y una botella de vino,

un vaso que tiene los bordes grasientos.

Un perro cachorro duerme al fondo del cuarto

y algunas moscas sobrevuelan su sueño.

La radio sintonizada en la voz de Mario Pereyra.

Un pan duro se desmorona sobre la mesa 

y el hombre continúa arrancando la carne del hueso.

Tocan la puerta.

Quién es, pregunta el hombre.

Somos los dolores que causaste, las tristezas que provocaste.

Aquí estamos para hacer cuentas.

El hombre se levanta tirando sobre la mesa

el repasador con que se limpia la boca.

Cualquiera diría que es un hombre valiente,

o se amedrenta  frente a la voz del destino.

Somos los animales que mataste,

las lagrimas que provocaste,

las consecuencias que no importaron,

las personas que no quisiste dignamente.

Somos nosotros, los dolores de tus hijos,

los dolores de tus mujeres,

los malos recuerdos que cincelaste,

las ruinas sagradas sobre las que escupiste.

El hombre abre la puerta y los deja pasar,

les pide disculpas por los pocos muebles.

Y se excusa: hace mucho tiempo

se ha olvidado de todos ellos.

Ahí se sienta a mirarlos,

últimamente cada vez mas seguido,

cada día, cada noche,

se acuesta a mirar la obra de su daño.

Piensa en eso y a veces se lo olvida.

Su hija lo viene a visitar y lo cubre de besos.

El cachorro salta y engorda,

la sangre se desprende del hueso.

Y la cama es cómoda.

— SOSA VILLADA, Camila.

"La libertad no es un estado sino un proceso; sólo el que sabe es libre, y más libre el que más sabe. Sólo la cultura da libertad. No proclaméis la libertad de volar, sino dad alas; no la de pensar, sino dad pensamientos. La libertad que hay que dar al pueblo es la cultura".

~Miguel de Unamuno.

Anastasio Quiroga era un folklorista que -según Kusch- conservaba "su concepción del mundo popular y jujeño". Cuenta Kusch que una noche de Año Nuevo pudo grabar "los mejores aspectos del pensamiento de don Anastasio". Habló del don de curar que tiene alguna gente: "quien tiene ese don es capaz de curar un animal embichado incluso por teléfono". Decía que quien no tiene ese don tiende a simularlo, porque "el que no es nada es el que se aflige por serlo". Atribuía ese don a "la natura", término que no supo decir de dónde lo había tomado.

No quiero más que estar sobre tu cuerpo como lagarto al sol los días de tristeza.

~VALENTE, José Ángel.

La maniática tarea de construir eternidades con elementos hechos de fugacidad, tránsito y olvido.

~ONETTI, Juan Carlos.

“Créeme, estoy en el centro de mi habitación
esperando que llueva. Estoy solo. No me importa terminar o no mi poema. Espero la lluvia, tomando café y mirando por la ventana un bello paisaje de patios interiores, con ropas colgadas y quietas, silenciosas ropas de mármol en la ciudad, donde no existe
el viento y a lo lejos sólo se escucha el zumbido de una televisión en colores, observada por una familia que también, a esta hora, toma café reunida alrededor
de una mesa: créeme: las mesas de plástico amarillo se desdoblan hasta la línea del horizonte y más allá:
hacia los suburbios donde construyen edificios
de departamentos, y un muchacho de 16 sentado sobre ladrillos rojos contempla el movimiento de las máquinas.
El cielo en la hora del muchacho es un enorme
tornillo hueco con el que la brisa juega. Y el muchacho juega con ideas. Con ideas y escenas detenidas.
La inmovilidad es una neblina transparente y dura que sale de sus ojos.
Créeme: no es el amor el que va a venir,
sino la belleza con su estola de albas muertas.

~BOLAÑO, Roberto.