Las palabras son poderosas y tu mente te escucha. Cada palabra que dices es una huella que tu mente, cuerpo y espíritu quieren hacer realidad.

Cualquier cosa que podamos copy-pastear y le sirva al otro (entendiendo al otro como a un otro-yo) considero que es un aporte. Si el otro está más adelantado y le parece una obviedad lo que traigo, seguirá de largo, sabiendo que mi intención es la de colaborar. Si el otro está en guerra consigo mismo, puede que me quiera morder. Pero al final de mi intento queda mi intención. Si fui impecable porque aporté lo que pude compartiendo lo que supe, ¿en qué he fallado?
A veces es nombrar un autor que ayude a abrir la mente, otras veces es una canción que se vuelve tu preferida, intercambiar datos sobre cosas de interés... a veces es una palabra de aliento en momentos catastróficos.
La calidad es subjetiva, coincido contigo.
Lo que para unos es un bálsamo, a otros les resulta ponzoñoso.

Las palabras, mis palabras, las de cualquier poeta, corren el riesgo de que se las lleve el viento, como a unos periódicos viejos en las graderías de un estadio. El ejercicio consiste, entonces, en que las palabras se agarren de los árboles, de las paredes, de los alares, de las pieles, para que el viento no se las lleve, para que el tiempo no se las lleve. Y eso se logra cargando las palabras de significado. Y eso solo lo puede hacer la poesía. La poesía una vez pronunciada, una vez leída, oída, dicha, actúa de una manera misteriosa sobre la cuerpo, sobre los ojos, sobre el inconsciente, porque tiene un hondo significado. Por eso podemos leer a los grandes poetas, a los clásicos de hace siglos y siglos. Seguimos leyendo a Homero, o a Quevedo, o a Eliot, o a Pessoa, seguimos leyendo al que sea y siguen teniendo significado, valor, profundidad, en nuestra condición humana. Estamos entonces ante el ejercicio de cargar el lenguaje de significado para que otros puedan leer más adelante lo que sentimos, lo que nos doblegó,  lo que nos asustó o nos dio contento y esperanza, y podamos defendernos así, un poco de la muerte.

-MALLARINO, Gonzalo.