Del vómito a la sed,
atado al potro del alcohol,
mi padre iba y venía entre llamas.
Por los durmientes y los rieles
de una estación de moscas y de polvo,
una tarde juntamos sus pedazos.

Yo nunca pude hablar con él.
Lo encuentro ahora en sueños,
esa borrosa patria de los muertos.

~PAZ, Octavio.

El sueño es un depósito de objetos extraviados.

— GÓMEZ DE LA SERNA, Ramón.