Según se creía, Fernando Pessoa, el poeta de Portugal, llevaba otros cinco o seis poetas dentro.
A fines del año 2010, el escritor brasileño José Paulo Cavalcanti culminó su investigación de muchos años sobre ‘alguien que soñó ser tantos’.
Cavalcanti descubrió que Pessoa no contenía a cinco ni a seis: él llevaba ciento veintisiete huéspedes en su magro cuerpo, cada uno con su nombre, su estilo y su historia, su fecha de nacimiento y su horóscopo.
Sus ciento veintisiete habitantes habían firmado poemas, artículo, cartas, ensayos, libros…
Algunos de ellos habían publicado críticas ofídicas contra él, pero Pessoa nunca había expulsado a ninguno [...]
— GALEANO, Eduardo, Los hijos de los días, 2012

Yo no tengo una personalidad; yo soy un cocktail, un conglomerado, una manifestación de personalidades.


En mí, la personalidad es una especie de forunculosis anímica en estado crónico de erupción; no pasa media hora sin que me nazca una nueva personalidad.

Desde que estoy conmigo mismo, es tal la aglomeración de las que me rodean, que mi casa parece el consultorio de una quiromántica de moda. Hay personalidades en todas partes: en el vestíbulo, en el corredor, en la cocina, hasta en el W.C.


¡Imposible lograr un momento de tregua, de descanso! ¡imposible saber cuál es la verdadera! Aunque me veo forzado a convivir en la promiscuidad más absoluta con todas ellas, no me convenzo de que me pertenezcan.
 

¿Qué clase de contacto pueden tener conmigo —me pregunto— todas estas personalidades inconfesables, que harían ruborizar a un carnicero? ¿Habré de permitir que se me identifique, por ejemplo, con este pederasta marchito que no tuvo ni el coraje de realizarse, o con este cretinoide cuya sonrisa es capaz de congelar una locomotora?


 El hecho de que se hospeden en mi cuerpo es suficiente, sin embargo, para enfermarse de indignación. Ya que no puedo ignorar su existencia, quisiera obligarlas a que se oculten en los repliegues más profundos de mi cerebro. Pero son de una petulancia… de un egoísmo… de una falta de tacto…
 

Hasta las personalidades más insignificantes se dan unos aires de trasatlántico. Todas, sin ninguna clase de excepción, se consideran con derecho a manifestar un desprecio olímpico por las otras, y naturalmente, hay peleas, conflictos de toda especie, discusiones que no terminan nunca.

En vez de contemporizar, ya que tienen que vivir juntas, ¡pues no señor!, cada una pretende imponer su voluntad, sin tomar en cuenta las opiniones y los gustos de las demás. Si alguna tiene una ocurrencia, que me hace reír a carcajadas, en el acto sale cualquier otra, proponiéndome un paseíto al cementerio. Ni bien aquélla desea que me acueste con todas las mujeres de la ciudad, ésta se empeña en demostrarme las ventajas de la abstinencia, y mientras una abusa de la noche y no me deja dormir hasta la madrugada, la otra me despierta con el amanecer y exige que me levante junto con las gallinas.


Mi vida resulta así una preñez de posibilidades que no se realizan nunca, una explosión de fuerzas encontradas que se entrechocan y se destruyen mutuamente. El hecho de tomar la menor determinación me cuesta un tal cúmulo de dificultades, antes de cometer el acto más insignificante necesito poner tantas personalidades de acuerdo, que prefiero renunciar a cualquier cosa y esperar que se extenúen discutiendo lo que han de hacer con mi persona, para tener, al menos, la satisfacción de mandarlas a todas juntas a la mierda.

GIRONDO, Oliverio, Espantapájaros

Eres una apertura a través de la cual el universo se mira y se explora a sí mismo.
A través de nuestros oídos, el universo está escuchando sus armonías.
Somos los testigos a través de los cuales el universo toma conciencia de su gloria, de su
magnificencia.

El universo se percibe a sí mismo a través de nuestros ojos.

I suffocate because I am the word and also its echo.

—LISPECTOR, Clarice, Água Viva

El nuevo MAJIN-BOO del universo alternativo se había tragado a Eddie Vedder en Seattle y a Simón Bolívar en Caracas. Primero liberó a Venezuela de Maduro al grito de "¡Evenflow"!
Luego, de teletransportarse con la teleport de Scorpion al lugar in the pines where the sun don't ever shine donde su genial y trágico amigue KURKO se iba a pegar un corchazo porque le dolía LA ZAPÁN y estaba mucho muy triste. MAJIN-BOO le quitó la escopeta recortada cantando "Jeremy spoken in class today". Le acercó un alfajor Capitán del espacio repleto de antiácidos Marolio y cuando le dio sabor a su vida, el querido Kurko se quedó dormido en los amplios y rosados brazos del otrora engendro del mefítico Bábidi.
Con telnula, le hizo el amol a la manela del Kokú dominicano.
Lo arrulló canturreando un tema de Mau y Ricky, "Sticky, ichy, licky brotha" del mítico álbum "Fornicator incest, mounting a mountaner in a wild parrander".
Tampoco faltaron éxitos como "Do the evolution, baby" y un cover de su amigo Kurko, "All Apologíes".
En eso estaban, con ojitos pícaros y soñadores, frotándose los ricos picos con precum, resistol y Manaos de sabor UVASAL cuando cae la diabólica y desastrada KURNI-LAB, chorreando grasa. Y no sólo grasa: ¡También esmegma!
Era la nueva presidenta de Argensimia: su muñeco Alvertítere había aprendido de ella el don de la traición y le había arrojado lavandina con polenta de nápalm en la dura caripela.
Ella quedó toda momia rústica de los tiempos incaicos, protegida con onerosas carteras hechas con el cuero de Macri y del cantante de Soundgarden cuyo nombre no me acuerdo. Y aparte les pagó a los Hanson para alquilar sus cuerpos y luego los mató y se bañó en su sangre para obtener más años de vida, como La Condesa Sangrienta (el nuevo filme cinematográfico de Disney+Zuquedvilderverg).
Y MAJIN-BOO no la vió venir porque andaba relojeando bultos a los papacitos BTS que cantaban y bailaban EN PELOTA y ella, KURNI-LAB cazó la escopeta de caño recortado. Y le voló la chaveta a MAJIN-BOO pues ya no era todo de CHICLE, estaba haciendo las cosas bien, había salido de la cárcel, y egresó de la granja de rehabilitación de consumidores de cocaína. Ya no usaba autotune. Ya no conducía alcoholizado. Ya no miraba imágenes lolicón en image-boards hispanos del montón.
Kurko también se ligó manso escopetazo en la sabiola.
Y murió, pero Marvel Cómix de Disney compró los derechos de Kurko y va a estar en un crossover con Buzz-Lightbisex y con Deadpool versus Darth Vader.
KURNI-LAB manejó la propiedad intelectual de Kurko un rato antes de venderla a Disney+Zuquedvirderberg y con ella hizo una gira tocando canciones de Nirvana con una banda que no veas: Roger Waters en voces, la propia KURNI-LAB en la batería, George Clinton en saxo y Miguel Abuelo en las maracas.
No sólo con eso se quedó KURNI-LAB: la muy lilith se quedó con la colección de monas chinas de juguete de MAJIN-BOO (unas muñequitas de Serial Experiment Lain, todas mordisqueadas y besuqueadas) y como aún era la presidenta de Argensimia, se quedó con la devastada tierra argelina. Pero eso tenía contrindicaciones.
Quiso a-lo-esquizo CONTROLAR la natalidad para que no nazcan puros sacoweas que valen callampa. Contrató escuadrones de pequeños duendes con botas de punta de acero. ¿Para qué ese gasto? dirán. Pues porque esos duendes mercenarios procedían a patear incesantemente LAS PELOTAS TESTICULARES de los residentes de Buenos Aires para esterilizarlos. Era muy laborioso, porque los hombres argentinos tenían hambre y faenaban a los duendes y comían polenta con duende. Muchos quedaban castrados, pero finalmente el hambre pudo más.
Fueron años de caos. KURNI-LAB no podía dormir al ver que EL CONTROL se le iba de las manos. Cada día parecía más vieja. La falta de sueño acusaba el deterioro.
"¡Se van todis a la re-chucha, aweonaos!" exclamó en idioma parsel y tras parcelar todo le regaló toda esa cantidad de impunidad y territorio a Evo Morales y así Bolivia tuvo salida al Mar Atlántico y pudo tomar tereré con mis amigues de Paraguay. También bailar polka guaraní, comer chipacitos y compartir unas cañas con EL GAUCHITO y EL POMBERITO.

>>10
Ya convídanos de tus historias tú, toda literatura es bienvenida.

““No estoy seguro de que yo exista, en realidad. Soy todos los autores que he leído, toda la gente que he conocido, todas las mujeres que he amado. Todas las ciudades que he visitado, todos mis antepasados””
BORGES.

>>14
No creo que este sea un escritor esquizo. Más bien un esquizo copia-pega.
No pretende más que incordiar a unas pocas almas aquí; aquí en las pocas almas en las que la abyecta ideología facha no podría prender jamás. Debe estar muy solo.
Ojalá conozca algún amigue pronto.

me tomé la pastilla y mi novia desapareció

Mirror in the bathroom, please talk free
The door is locked, just you and me
Can I take you to a restaurant that's got glass tables?
You can watch yourself while you are eating

“ Y sin embargo las mujeres, las buenas mujeres, me daban miedo porque a veces querían tu alma, y lo poco que quedaba de la mía, quería conservarlo para mí ."

~BUKOWSKI, Charles.

Vi en un documental que Robert Schumann escindía su personalidad compositiva en dos personajes fantaseados, Florestan y Eusebio. Uno era salvaje y disonante; el otro, dulce y etéreo.
Schumann terminó en una clínica psiquiátrica.

Yo sigo jugando a no ser ciego, yo sigo comprando libros, yo sigo llenando mi casa de libros.

— BORGES, Jorge Luis.

>>10
A mí me gustan.

>>27
¡Gracias! Aquí traigo un plot: El pérfido Doctor Güero se introduce en el universo del guerrero rosado de insaciable apetito de Nintendo y, con LA MEMECIENCIA que le caracteriza, logra sustituir genéticamente la gula de Kirby por la lujuria del Maestro Roshi. Entonces, en un camping primaveral, durante una lluvia de estrellas, Kirby le hace el amor a la chica pulpo, luego al gato y hasta somete contranatura al rey Dedede, que miraba todo excitado por las artes oscuras 100% real no fake.

Las dificultades que tengo para hablar con la gente —seguramente increíbles para otras personas— se deben a que mi pensamiento, o mejor dicho, el contenido de mi conciencia, es totalmente nebuloso; a que dentro de él, en lo que me afecta sólo a mí, descanso sin perturbaciones y a veces satisfecho de mí mismo; a que una conversación humana necesita una agudización, una cohesión y una tensión interna que no poseo.

—KAFKA, Franz, Diarios (1910-1923).

>>32
Te desprecio. Asqueroso hijo de puta.